En un instante (Kamikazes enamorados, de Quique González)

Se miran de lado, con los ojos llenos de cenizas. No deberían haberse visto pero, aun así, se miran. Y, a pesar de la niebla y la amargura, se sonríen. Ella primero. Él, reticente, después. 

En la estación todo es humo, y prisas, y movimiento, pero allí están ellos, casi parados. Ella mirando el billete. Él viendo a la gente pasar y pensando: "Hay que ver, sí que es guapa". 

De camino a su tren ella lo roza. Nada, apenas un instante. Y, a pesar de ello, por un momento, se encuentran en otra parte, lejos de la estación, del humo, de la gente. Ha sido como un relámpago, pero eso no quiere decir que no haya sido real: ambos lo han sentido. 

Van a alejarse pero, instintivamente, se cogen de la mano, como si temiesen caer. No se atreven a mirarse. La megafonía llama. Todo se acelera. Y entre sus manos, una decisión en un instante. Y todo en juego.